CUADERNO DE POESÍA

SOLEDAD

2012-01-01T19:48:00.000+01:00

Hoy estoy solo,

afuera hace frío y llueve,

la lluvia

golpea con fuerza los cristales,

y la tarde

paulatinamente se oscurece.

Hoy me siento triste,

encerrado en mi habitación

escucho canciones,

temas de John Lennon, de los Beatles,

canciones de amores,

canciones suaves, de siempre,

que me llenan de recuerdos,

inundando de melancolía el ambiente.

Escucho canciones y mas canciones

mientras miro por la ventana,

mientras contemplo el chocar de la lluvia

sobre los tejados de las casas.

Mi mente se difama por un instante,

parece, como si soñara despierto,

parece, como si vagara por el universo,

en un fastuoso coche

tirado por corceles negros,

guiado por cinco walkirias,

cinco walkirias de ensueño.

Hoy estoy solo,

me siento triste,

encerrado en mi habitación

escucho canciones,

mientras contemplo caer la lluvia

tras los cristales.

José Manuel Monge Alvarez (Sanlúcar de Barrameda 1964)

BRUMA

2012-01-01T19:42:00.000+01:00

Esta mañana hay bruma,

el ambiente es frío y húmedo,

las nubes han descendido hasta el suelo,

y la visibilidad es nula a pocos metros.

El espeso manto de niebla

se ha apoderado del mar, del monte,

el sol no aparece por ninguna parte,

y no puedo avistar el horizonte.

El mar está callado, tranquilo,

como muerto,

con las nubes vagando sobre sus aguas

oscuras y sin aliento.

Los campos están mudos, sombríos,

yermos,

parece como si la luz

se hubiese olvidado de ellos,

parece como si la vida

se hubiese tornado en tormento.

En la escuela

los niños miran tras los cristales,

húmedos cristales de las ventanas,

empañados por la neblina

con diminutas gotitas de agua,

muchos deslizan sus dedillos

sobre la superficie mojada.

En la carretera

la circulación es pausada y lenta,

unos que se van

y otros que regresan,

todos con los faros encendidos,

luminosos haces que tiemblan.

El ambiente es triste y fantasmal,

no se puede ver el cielo,

esperemos que la niebla se levante

y el sol reluzca de nuevo.

José Manuel Monge Alvarez (Sanlúcar de Barrameda 1964)

MUÑECAS

2012-01-01T19:38:00.000+01:00

Un coro de muñecas,

cartón amable para unos labios míos,

cartón de luna o tierra acariciada,

muñecas como liras

a un viento acero que no, apenas si las toca.

Muchachas con un pecho

donde élitros de bronce,

diente fortuito o sed bajo lo oscuro,

muerde -escarabajo fino,

lentitud goteada por una piel sedeña.

Un coro de muñecas

cantando con los codos,

midiendo dulcemente los extremos,

sentado sobre un niño;

boca, humedad lasciva, casi pólvora,

carne rota en pedazos como herrumbre.

Boca, boca de fango,

amor, flor detenida, viva, abierta,

boca, boca, nenúfar,

sangre amarilla o casta por los aires.

Muchachas, delantales,

carne, madera o liquen,

musgo frío del vientre sosegado

respirando ese beso ambiguo o verde.

Mar, mar dolorido o cárdeno,

flanco de virgen, duda inanimada.

Gigantes de placer que sin cabeza

soles radiantes sienten sobre el hombro.

Vicente Aleixandre (Sevilla 1898 - Madrid 1984)

UNOS CUERPOS SON COMO FLORES

2012-01-01T19:29:00.000+01:00

Unos cuerpos son como flores,

otros como puñales,

otros como cintas de agua;

pero todos, temprano o tarde,

serán quemaduras que en otro cuerpo se agranden,

convirtiendo por virtud del fuego a una piedra en un hombre.

Pero el hombre se agita en todas direcciones,

sueña con libertades, compite con el viento,

hasta que un día la quemadura se borra,

volviendo a ser piedra en el camino de nadie.

Yo, que no soy piedra, sino camino

que cruzan al pasar los pies desnudos,

muero de amor por todos ellos;

les doy mi cuerpo para que lo pisen,

aunque les lleve a una ambición o a una nube,

sin que ninguno comprenda

que ambiciones o nubes

no valen un amor que se entrega.

Luis Cernuda (Sevilla 1902 - México DF 1963)

MUERTE NUPCIAL

2012-01-01T19:25:00.000+01:00

El lecho, aquella hierba de ayer y de mañana:
este lienzo de ahora sobre madera aún verde,
flota como la tierra, se sume en la besana
donde el deseo encuentra los ojos y los pierde.

Pasar por unos ojos como por un desierto:
como por dos ciudades que ni un amor contienen.
Mirada que va y vuelve sin haber descubierto
el corazón a nadie, que todos la enarenen.

Mis ojos encontraron en un rincón los tuyos.
Se descubrieron mudos entre las dos miradas.
Sentimos recorrernos un palomar de arrullos,
y un grupo de arrebatos de alas arrebatadas.

Cuanto más se miraban más se hallaban: más hondos
se veían, más lejos, y más en uno fundidos.
El corazón se puso, y el mundo, más redondos.
Atravesaba el lecho la patria de los nidos.

Entonces, el anhelo creciente, la distancia
que va de hueso a hueso recorrida y unida,
al aspirar del todo la imperiosa fragancia,
proyectamos los cuerpos más allá de la vida.

Espiramos del todo. ¡Qué absoluto portento!
¡Qué total fue la dicha de mirarse abrazados,
desplegados los ojos hacia arriba un momento,
y al momento hacia abajo con los ojos plegados!

Pero no moriremos. Fue tan cálidamente
consumada la vida como el sol, su mirada.
No es posible perdernos. Somos plena simiente.
Y la muerte ha quedado, con los dos, fecundada.

Miguel Hernández (Orihuela 1910 - Alicante 1942)

DESPECHO

2012-01-01T19:19:00.000+01:00

¡Ah, qué estoy cansada! Me he reído tanto,
tanto, que a mis ojos ha asomado el llanto;
tanto, que este rictus que contrae mi boca
es un rastro extraño de mi risa loca.

Tanto, que esta intensa palidez que tengo
(como en los retratos de viejo abolengo)
es por la fatiga de la loca risa
que en todo mi cuerpo su sopor desliza.

¡Ah, qué estoy cansada! Déjame que duerma;
pues, como la angustia, la alegría enferma.
¡Qué rara ocurrencia decir que estoy triste!
¿Cuándo más alegre que ahora me viste?

¡Mentira! No tengo ni dudas, ni celos,
Ni inquietud, ni angustias, ni penas, ni anhelos,
Si brilla en mis ojos la humedad del llanto,
es por el esfuerzo de reírme tanto...

Juana de Ibarbourou (Uruguay 1892 - 1979)

HEMOS AMADO JUNTOS TANTAS COSAS

2012-01-01T19:15:00.000+01:00

Hemos amado juntos tantas cosas

que es difícil amarlas separados.

Parece que se hubieran alejado de pronto

o que el amor fuera una hormiga

escalando los declives del cielo.

Hemos vivido juntos tanto abismo

que sin ti todo parece superficie,

órbita de simulacros que resbalan,

tensión sin extensiones,

vigilancia de cuerpos sin presencia.

Hemos perdido juntos tanta nada

que el hábito persiste y se da vuelta

y ahora todo es ganancia de la nada.

El tiempo se convierte en antitiempo

porque ya no lo piensas.

Hemos callado y hablado tanto juntos

que hasta callar y hablar son dos traiciones,

dos sustancias sin justificación,

dos sustitutos.

Lo hemos buscado todo,

lo hemos hallado todo,

lo hemos dejado todo.

Únicamente no nos dieron tiempo

para encontrar el ojo de tu muerte,

aunque fuera también para dejarlo.

Roberto Juarroz (Buenos Aires 1925 - 1995)

VOY A ALARGAR CAMINOS DE CARICIA.

2012-01-01T19:10:00.000+01:00

Voy a alargar caminos de caricia,
con algo de dulzura entre los dientes
y un garabato tibio en los cabellos,
para que el poco sueño que aún nos queda
no se nos caiga.

Voy a alumbrar tu rostro mientras duermes
y mirarlo al revés, donde no duerme.

Voy a juntar raíces por el aire,
catálogos de nieves que no caen
y sitios para párpados.

Voy a tomar al hombre por el centro
y tirarlo a rodar, a ver si llega.

Voy a tomarme a mí, ya me he tomado,
para enlazar de nuevo los cristales
con un redondo material sin tiempo.

Voy a cortar las puntas de la vida
como unas uñas demasiado largas.

Roberto Juarroz (Buenos Aires 1925 - 1995)

LA MUERTE DE MI PERRO

2011-12-01T12:08:00.000+01:00

Hoy apenas levantarme,

por la mañana temprano,

cuando aún está débil el sol,

cuando canta el viejo gallo.

Hoy apenas levantarme,

tuve un fatal encuentro,

era mi viejo perro Triguero

que yacía junto al fuego muerto.

Mi alma se acongojó

y casi perdí el sentido,

era lo único que tenia,

mi perro, el perro mío.

Lo encontré una fría noche

que tras el trabajo iba a casa,

era un perro sucio y hambriento

que por entre las calles vagaba.

Era mi mejor amigo,

y también mi mayor consuelo,

mi única compañía

en las crueles noches de invierno.

Mientras yo me leía un libro

sentado junto a la hoguera,

él dormitaba tranquilamente

enredado entre mis piernas.

Cuando el tiempo era agradable

al llegar la primavera,

cuando el sol ilumina con fuerza

la fluorescente pradera.

En mis largos paseos campestres,

mi perro me acompañaba,

y corriendo en torno a mí,

alborozado ladraba.

Yo gozaba viéndolo

cuando alegremente corría,

detrás de una bella mariposa

que entre los tilos se perdía.

Ahora solo me queda añoranza

que empapa el alma mía,

solo me queda el recuerdo

del compañero que tuve algún día.

Leeré en mi butaca,

libros las noches frías,

como un pobre solitario,

hundido en su melancolía.

Hoy apenas levantarme,

tuve un fatal encuentro,

era mi viejo perro Triguero

que yacía junto al fuego muerto.

José Manuel Monge Alvarez (Sanlúcar de Barrameda 1964)

CABRA SOLA

2011-12-01T12:04:00.000+01:00

Hay quien dice que soy como una cabra;
Lo dicen lo repiten, ya lo creo;
Pero soy una cabra muy extraña
Que lleva una medalla y siete cuernos.
¡Cabra! En vez de mala leche yo doy llanto.
¡Cabra! Por lo más peligroso me paseo.
¡Cabra! Me llevo bien con alimañas todas,
¡Cabra! Y escribo en los tebeos.
Vivo sola, cabra sola,
-que no quise cabrito en compañía-
cuando subo a lo alto de este valle
siempre encuentro un lirio de alegría.
Y vivo por mi cuenta, cabra sola;
Que yo a ningún rebaño pertenezco.
Si sufrir es estar como una cabra,
Entonces sí lo estoy, no dudar de ello.

Gloria Fuertes (Madrid 1917 -1998)

LAS MOSCAS

2011-12-01T12:01:00.000+01:00

Vosotras, las familiares,
inevitables golosas,
vosotras, moscas vulgares,
me evocáis todas las cosas.
  ¡Oh, viejas moscas voraces,
como abejas en abril,
viejas moscas pertinaces
sobre mi calva infantil!
  ¡Moscas del primer hastío
en el salón familiar,
las claras tardes de estío
en que yo empecé a soñar!
  Y en la aborrecida escuela,
raudas moscas divertidas,
perseguidas
por amor de lo que vuela,
  - que todo es volar -, sonoras
rebotando en los cristales
en los días otoñales…
Moscas de todas las horas,
  de infancia y adolescencia,
de mi juventud dorada;
de esta segunda inocencia,
que da en no creer en nada,
  de siempre… Moscas vulgares,
que de puro familiares
no tendréis digno cantor:
yo sé que os habéis posado
  sobre el juguete encantado,
sobre el librote cerrado,
sobre la carta de amor,
sobre los párpados yertos
de los muertos.
  Inevitables golosas,
que ni labráis como abejas,
ni brilláis cual mariposas;
pequeñitas, revoltosas,
vosotras, amigas viejas,
me evocáis todas las cosas.

Antonio Machado (Sevilla 1875 - Francia 1939)

PLATERO Y YO

2011-12-01T11:58:00.000+01:00

Platero es pequeño, peludo, suave; tan blando por fuera,

que se diría todo de algodón, que no lleva huesos. Sólo los

espejos de azabache de sus ojos son duros cual dos

escarabajos de cristal negro.

Lo dejo suelto, y se va al prado, y acaricia tibiamente con

su hocico, rozándolas apenas, las florecillas rosas, celestes y

gualdas... Lo llamo dulcemente: ¿Platero? y viene a mí con un

trotecillo alegre que parece que se ríe en no sé qué cascabeleo

ideal...

Come cuanto le doy. Le gustan las naranjas mandarinas,

las uvas moscateles, todas de ámbar; los higos morados, con

su cristalina gotita de miel...

Es tierno y mimoso igual que un niño, que una niña...;

pero fuerte y seco por dentro como de piedra. Cuando paso

sobre él, los domingos, por las últimas callejas del pueblo, los

hombres del campo, vestidos de limpio y despaciosos, se quedan

mirándolo: —Tien’ asero...

Tiene acero. Acero y plata de luna, al mismo tiempo.

Juan Ramón Jiménez (Moguer, Huelva 1881 - San Juan de Puerto Rico 1958)

EL TIGRE

2011-12-01T11:49:00.001+01:00

Soy el tigre.
Te acecho entre las hojas
anchas como lingotes
de mineral mojado.
El río blanco crece
bajo la niebla. Llegas.
Desnuda te sumerges.
Espero.
Entonces en un salto
de fuego, sangre, dientes,
de un zarpazo derribo
tu pecho, tus caderas.
Bebo tu sangre, rompo
tus miembros uno a uno.
Y me quedo velando
por años en la selva
tus huesos, tu ceniza,
inmóvil, lejos
del odio y de la cólera,
desarmado en tu muerte,
cruzado por las lianas,
inmóvil, lejos
del odio y de la cólera,
desarmado en tu muerte,
cruzado por las lianas,
inmóvil en la lluvia,
centinela implacable
de mi amor asesino.

Pablo Neruda (Chile 1904 - 1973)

CANCIÓN DE LOS LOBOS

2011-12-01T11:44:00.000+01:00

Ruge y retumba la tormenta
Por la enlutada bóveda del cielo,
Y sobre el dorso de impetuosas ráfagas
Cabalgan las deidades del invierno.

Ni el frígido erial donde vagamos
Sin acierto buscando alguna senda,
Ni un arbusto descubre la mirada
Que el suspirado abrigo nos ofrezca.

Allí en la cueva el hambre que nos mata,
Y fuera de ella el frío que nos hiela;
Entre ambos, como rudos cazadores;
Sin piedad nos acosan por doquiera.

Y píntaseles otro en la batida:
Del cargado fusil la saña fiera
Deja sobre la nieve señaladas
Con nuestra roja sangre nuestras huellas...

Tenemos frío, sí; tenemos hambre
Y el mortífero plomo nos asedia
Pero ¿qué importa?... En cambio somos libres.
¿Oh, santa libertad! ¡Bendita seas!

Alejandro Petröffi (Hungria 1823-1849)

EL LAGARTO ESTÁ LLORANDO

2011-12-01T11:40:00.001+01:00

El lagarto está llorando.
La lagarta está llorando.

El lagarto y la lagarta
con delantaritos blancos.

Han perdido sin querer
su anillo de desposados.

¡Ay, su anillito de plomo,
ay, su anillito plomado!

Un cielo grande y sin gente
monta en su globo a los pájaros.

El sol, capitán redondo,
lleva un chaleco de raso.

¡Miradlos qué viejos son!
¡Qué viejos son los lagartos!

¡Ay cómo lloran y lloran.
¡ay! ¡ay!, cómo están llorando!

Federico García Lorca (1898 - 1936)

POEMA A UN PERRO

2011-12-01T11:36:00.000+01:00

No temas mi señor: estoy alerta
Mientras tú de la tierra te desligas
Y, con el sueño tu dolor mitigas,
Dejando el alma a la esperanza abierta.

Vendrá la aurora y te diré: “despierta,
Huyeron ya las sombras enemigas.
Soy compañero fiel de tus fatigas
Y celoso guardián junto a tu puerta.

Te avisaré del rondador nocturno,
Del amigo traidor, del lobo fiero
Que siempre anhelan encontrarte inerme.

Y si llega con paso taciturno
La muerte, con mi aullido lastimero
También te avisaré... ¡descansa y duerme!

Manuel José Othón ( México 1858-1906)

ETERNAMENTE TUYO

2011-11-01T14:01:00.003+01:00

Eternamente tuyo

hasta más allá del fin de los días,

incluso después del paso fugaz por esta vida,

después de nuestra idílica existencia

de pasión desmedida.

El amor de los jóvenes

entre la más pura inocencia colegial,

el juego de aquel noviazgo de conocernos

la experiencia de amarnos y de besarse,

de hacernos nuestros,

del juego del gozo mas virginal,

de las primeras palpitaciones de amar.

El sentar la cabeza y casarse,

ese fiel compromiso de la verdad,

tener una casa, el formar una familia,

unos hijos que querer y criar,

ese maravilloso proyecto de hogar.

Pasar sinsabores,

afrontar y salvar juntos todas las trabas de la vida,

envejecer juntos,

tan enamorados como el primer día,

siendo viejos yo con todas mis fuerzas por quererte

y tu con tu misma sonrisa de niña,

cuando nuestros hijos se fueron

y la casa fue otra vez sola tuya y mía,

cuando veíamos cerca el final de toda una vida.

Eternamente tuyo,

con la misma fuerza del primer día,

por el placer de quererte,

por ser amo de tu cómplice compañía,

por todos aquellos años,

por compartir contigo,

toda una vida.

José Manuel Monge Alvarez (Sanlúcar de Barrameda 1964)

PORQUE TE QUIERO

2011-11-01T13:54:00.000+01:00

Te quiero, y tu lo sabes,

tu sabes que no soy de esos,

de los juegan contigo

o que te engañan con un beso,

de los que te dejan llorando

desengañada y sueños.

Te digo esto

por eso, porque me importas,

porque si ti me siento muerto,

porque me se siento vacío si no estas tú,

porque me gusta ser sincero.

Te lo digo por algo,

porque me importas,

por eso, porque te quiero.

José Manuel Monge Alvarez (Sanlúcar de Barrameda 1964)

POEMAS DE AMOR

2011-11-01T13:51:00.000+01:00

Poema 1

Cuerpo de mujer, blancas colinas, muslos blancos,

te pareces al mundo en tu actitud de entrega.

Mi cuerpo de labriego salvaje te socava

y hace saltar el hijo del fondo de la tierra.

Fui solo como un túnel. De mí huían los pájaros

y en mí la noche entraba su invasión poderosa.

Para sobrevivirme te forjé como un arma,

como una flecha en mi arco, como una piedra en mi honda.

Pero cae la hora de la venganza, y te amo.

Cuerpo de piel, de musgo, de leche ávida y firme.

Ah los vasos del pecho! Ah los ojos de ausencia!

Ah las rosas del pubis! Ah tu voz lenta y triste!

Cuerpo de mujer mía, persistirá en tu gracia.

Mi sed, mi ansia sin limite, mi camino indeciso!

Oscuros cauces donde la sed eterna sigue,

y la fatiga sigue, y el dolor infinito.

Pablo Neruda (Chile 1904 - 1973)

PENA BIENHALLADA

2011-11-01T13:47:00.000+01:00

Ojinegra la oliva en tu mirada,

boquitierna la tórtola en tu risa,

en tu amor pechiabierta la granada,

barbioscura en tu frente nieve y brisa.

Rostriazul el clavel sobre tu vena,

malherido el jazmín desde tu planta,

cejijunta en tu cara la azucena,

dulciamarga la voz en tu garganta.

Boquitierna, ojinegra, pechiabierta,

rostriazul, barbioscura, malherida,

cejijunta te quiero y dulciamarga.

Semiciego por ti llego a tu puerta,

boquiabierta la llaga de mi vida,

y agriendulzo la pena que la embarga.

Miguel Hernández (Orihuela 1910 - 1942)

CUANDO PASO POR TU PUERTA

2011-11-01T13:41:00.000+01:00

Cuando paso por tu puerta

la tarde me viene a herir

con su hermosura desierta

que no acaba de morir.

Tu puerta no tiene casa

ni calle: tiene un camino

por donde la tarde pasa

como un agua sin destino.

Tu puerta tiene una llave

que para todos rechina.

En la tarde hermosa y grave

ni una sola golondrina.

Hierbas en tu puerta crecen

de ser tan poco pisada,

todas las cosas padecen

sobre la tarde abrasada.

La piel de tu puerta encierra

un lecho que compartir.

La tarde no encuentra tierra

donde ponerse a morir.

Lleno de un siglo de ocasos

de una tarde azul de abierta,

hundo en tu puerta mis pasos

y no sales a tu puerta.

En tu puerta no hay ventana

por donde poderte hablar.

Tarde, hermosura lejana

que nunca podré lograr.

Y la tarde azul corona

tu puerta gris, de vacía.

Y la noche se amontona

sin esperanzas de día.

Miguel Hernández (Orihuela 1910 - 1942)

RETORNOS DEL AMOR EN LA NOCHE TRISTE

2011-11-01T13:34:00.000+01:00

Ven, amor mío, ven, en esta noche

sola y triste de Italia. Son tus hombros

fuertes y bellos los que necesito.

Son tus preciosos brazos, la largura

maciza de tus muslos y ese arranque

de pierna, esa compacta

línea que te rodea y te suspende,

dichoso mar, abierta playa mía.

¿Cómo decirte, amor, en esta noche

solitaria de Génova, escuchando

el corazón azul del oleaje,

que eres tú la que vienes por la espuma?

Bésame, amor, en esta noche triste.

Te diré las palabras que mis labios,

de tanto amor, mi amor, no se atrevieron.

Amor mío, amor mío, es tu cabeza

de oro tendido junto a mí, su ardiente

bosque largo de otoño quien me escucha.

Óyeme, que te llamo. Vida mía,

sí, vida mía, vida mía sola.

Rafael Alberti (El Puerto de Santa María 1902 -1999)

MÚSICA TUYA

2011-11-01T13:28:00.000+01:00

¿Es verdad que te gusta verte hundida

en el mar de la música; dejarte

llevar por esas alas, abismarte

en esa luz tan honda y escondida?

Si no es así, no ames más; dame tu vida,

que ella es la esencia y el clamor del arte;

herida estás de Dios de parte a parte,

y yo quiero escuchar solo esa herida.

Mares, alas, intensas luces libres,

sonarán en mi alma cuando vibres,

ciega de amor, tañida entre mis brazos.

Y yo sabré la música ardorosa

de unas alas de Dios, de una luz rosa,

de un mar total con olas como abrazos.

Blas de Otero (Bilbao 1916 - Madrid 1979)

LA CARICIA PERDIDA

2011-11-01T13:25:00.000+01:00

Se me va de los dedos la caricia sin causa,
se me va de los dedos... En el viento, al pasar,
la caricia que vaga sin destino ni objeto,
la caricia perdida ¿quién la recogerá?

Pude amar esta noche con piedad infinita,
pude amar al primero que acertara a llegar.
Nadie llega. Están solos los floridos senderos.
La caricia perdida, rodará... rodará...

Si en los ojos te besan esta noche, viajero,
si estremece las ramas un dulce suspirar,
si te oprime los dedos una mano pequeña
que te toma y te deja, que te logra y se va.

Si no ves esa mano, ni esa boca que besa,
si es el aire quien teje la ilusión de besar,
oh, viajero, que tienes como el cielo los ojos,
en el viento fundida, ¿me reconocerás?

Alfonsina Storni (Suiza 1892 - Argentina 1938)

MEDITACIONES DE VEJEZ

2011-10-02T00:07:00.001+02:00

Hoy en un rato de reflexión,

he pensado en tantas cosas de la vida,

algo que quizás veremos algún día,

algo que quisiera decirte compañera mía.

En esos días en que seamos viejos

con voz vacilante y piel arrugada,

cuando nos tiemblen las manos

y nos duela la vista cansada,

cuando seamos ya casi del pasado

y aparezca nuestra cabeza nevada.

Entonces nos sentaremos a hablar

con rostro sereno y alma afligida,

con palabras llenas de sabiduría,

invocando tiempos felices

y aquella joven plenitud perdida.

Los tiempos difíciles

y las reuniones en familia,

cuando valíamos para algo

y aún nos querían.

Cuando esto ocurra,

ya casi no nos importará nada,

pues estaremos juntos esperando,

hablando de nuestras cosas añoradas,

hasta que la vida nos expulse

a unos sinfines de sendas bordadas,

bordadas puntada a puntada.

Allí permaneceremos juntos,

como hasta ahora,

como siempre hemos estado,

atados y unidos por siempre.

José Manuel Monge Alvarez (Sanlúcar de Barrameda 1964)

AMOR, DE TARDE

2011-10-02T00:01:00.000+02:00

Es una lástima que no estés conmigo

cuando miro el reloj y son las cuatro

y acabo la planilla y pienso diez minutos

y estiro las piernas como todas las tardes

y hago así con los hombros para aflojar la espalda

y me doblo los dedos y les saco mentiras.

Es una lástima que no estés conmigo

cuando miro el reloj y son las cinco

y soy una manija que calcula intereses

o dos manos que saltan sobre cuarenta teclas

o un oído que escucha como ladra el teléfono

o un tipo que hace números y les saca verdades.

Es una lástima que no estés conmigo

cuando miro el reloj y son las seis.

Podrías acercarte de sorpresa

y decirme «¿Qué tal?» y quedaríamos

yo con la mancha roja de tus labios

tú con el tizne azul de mi carbónico.

Mario Benedetti (Uruguay 1920 - 2009)

PASATIEMPO

2011-10-01T23:58:00.000+02:00

Cuando éramos niños

los viejos tenían como treinta

un charco era un océano

la muerte lisa y llana

no existía

luego cuando muchachos

los viejos eran gente de cuarenta

un estanque era océano

la muerte solamente

una palabra

ya cuando nos casamos

los ancianos estaban en cincuenta

un lago era un océano

la muerte era la muerte

de los otros

ahora veteranos

ya le dimos alcance a la verdad

el océano es por fin el océano

pero la muerte empieza a ser

la nuestra.

Mario Benedetti (Uruguay 1920 - 2009)

ALUCINADO

2011-10-01T23:55:00.000+02:00

Tal vez nunca te amé

Y dormí alucinado

Y pensé que tal vez

Te había adivinado

Una tarde de vuelo de paloma

Un ánima con hambre

Con una sed de ansias

¡Alucinado!

Te creí pertinente

Te elegí entre la gente

Me comí el corazón

Tal vez nunca te amé

Y me creí posible

Un ángel para mi

Una canción creíble

Tal vez nunca te amé

Y me soñé un acaso

Te puse en un altar

Y caminé descalzo

Tal vez nunca te amé

Cuando encontré tu boca

Y solo fue un impulso

Que destrozó la roca

¡Tal vez nunca te amé!

Cómo te amo ahora

¿Cómo será mañana cuando nazca la aurora?

¡Porque nunca te amé!

¡Cómo te amo ahora!

Horacio Deschamps (1953).

CUANDO SOPLA EL NORTE DURO

2011-10-01T23:52:00.000+02:00

Cuando sopla el Norte duro

y arde en el hogar el fuego,

y ellos pasan por mi puerta

flacos, desnudos y hambrientos,

el frío hiela mi espíritu,

como debe helar su cuerpo,

y mi corazón se queda,

al verles ir sin consuelo,

cual ellos, opreso y triste,

desconsolado cual ellos.

Era niño y ya perdiera

la costumbre de llorar;

la miseria seca el alma

y los ojos además;

era niño y parecía

por sus hechos viejo ya.

Experiencia del mendigo,

era precoz como el mal,

implacable como el odio,

dura como la verdad.

Rosalia de Castro (Santiago de Compostela 1837 - 1885)

CANCIÓN DE OTOÑO EN PRIMAVERA

2011-10-01T23:47:00.001+02:00

Juventud, divino tesoro,

¡ya te vas para no volver!

Cuando quiero llorar, no lloro...

y a veces lloro sin querer...

Plural ha sido la celeste

historia de mi corazón.

Era una dulce niña, en este

mundo de duelo y de aflicción.

Miraba como el alba pura;

sonreía como una flor.

Era su cabellera obscura

hecha de noche y de dolor.

Yo era tímido como un niño.

Ella, naturalmente, fue,

para mi amor hecho de armiño,

Herodías y Salomé...

Juventud, divino tesoro,

¡ya te vas para no volver!

Cuando quiero llorar, no lloro...

y a veces lloro sin querer...

Y más consoladora y más

halagadora y expresiva,

la otra fue más sensitiva

cual no pensé encontrar jamás.

Pues a su continua ternura

una pasión violenta unía.

En un peplo de gasa pura

una bacante se envolvía...

En sus brazos tomó mi ensueño

y lo arrulló como a un bebé...

Y te mató, triste y pequeño,

falto de luz, falto de fe...

Juventud, divino tesoro,

¡te fuiste para no volver!

Cuando quiero llorar, no lloro...

y a veces lloro sin querer...

Otra juzgó que era mi boca

el estuche de su pasión;

y que me roería, loca,

con sus dientes el corazón.

Poniendo en un amor de exceso

la mira de su voluntad,

mientras eran abrazo y beso

síntesis de la eternidad;

y de nuestra carne ligera

imaginar siempre un Edén,

sin pensar que la Primavera

y la carne acaban también...

Juventud, divino tesoro,

¡ya te vas para no volver!

Cuando quiero llorar, no lloro...

y a veces lloro sin querer.

¡Y las demás! En tantos climas,

en tantas tierras siempre son,

si no pretextos de mis rimas

fantasmas de mi corazón.

En vano busqué a la princesa

que estaba triste de esperar.

La vida es dura. Amarga y pesa.

¡Ya no hay princesa que cantar!

Mas a pesar del tiempo terco,

mi sed de amor no tiene fin;

con el cabello gris, me acerco

a los rosales del jardín...

Juventud, divino tesoro,

¡ya te vas para no volver!

Cuando quiero llorar, no lloro...

y a veces lloro sin querer...

¡Mas es mía el Alba de oro!

Rubén Dario (Nicaragua 1867 - 1916)

ROMANCE DE AQUEL HIJO QUE NO TUVE CONTIGO

2011-10-01T23:34:00.001+02:00

Hubiera podido ser

hermoso como un jacinto

con tus ojos y tu boca

y tu piel color de trigo,

pero con un corazón

grande y loco como el mío.

Hubiera podido ir,

las tardes de los domingos,

de mi mano y de la tuya,

con su traje de marino,

luciendo un ancla en el brazo

y en la gorra un nombre antiguo.

Hubiera salido a ti

en lo dulce y en lo vivo,

en lo abierto de la risa

y en lo claro del instinto,

y a mí... tal vez que saliera

en lo triste y en lo lírico,

y en esta torpe manera

de verlo todo distinto.

¡Ay, qué cuarto con juguetes,

amor, hubiera tenido!

Tres caballos, dos espadas,

un carro verde de pino,

un tren con cuatro estaciones,

un barco, un pájaro, un nido,

y cien soldados de plomo,

de plata y oro vestidos.

¡Ay, qué cuarto con juguetes,

amor, hubiera tenido!

¿Te acuerdas de aquella tarde,

bajo el verde de los pinos,

que me dijiste: —¡Qué gloria

cuando tengamos un hijo! ?

Y temblaba tu cintura

como un palomo cautivo,

y nueve lunas de sombra

brillaban en tu delirio.

Yo te escuchaba, distante,

entre mis versos perdido,

pero sentí por la espalda

correr un escalofrío...

Y repetí como un eco:

«¡Cuando tengamos un hijo!...»

Tú, entre sueños, ya cantabas

nanas de sierra y tomillo,

e ibas lavando pañales

por las orillas de un río.

Yo, arquitecto de ilusiones

levantaba un equilibrio

una torre de esperanzas

con un balcón de suspiros.

¡Ay, qué gloria, amor, qué gloria

cuando tengamos un hijo!

En tu cómoda de cedro

nuestro ajuar se quedó frío,

entre azucena y manzana,

entre romero y membrillo.

¡Qué pálidos los encajes,

qué sin gracia los vestidos,

qué sin olor los pañuelos

y qué sin sangre el cariño!

Tu velo blanco de novia,

por tu olvido y por mi olvido,

fue un camino de Santiago,

doloroso y amarillo.

Tú te has casado con otro,

yo con otra hice lo mismo;

juramentos y palabras

están secos y marchitos

en un antiguo almanaque

sin sábados ni domingos.

Ahora bajas al paseo,

rodeada de tus hijos,

dando el brazo a... la levita

que se pone tu marido.

Te llaman doña Manuela,

llevas guantes y abanico,

y tres papadas te cortan

en la garganta el suspiro.

Nos saludamos de lejos,

como dos desconocidos;

tu marido sube y baja

la chistera; yo me inclino,

y tú sonríes sin gana,

de un modo triste y ridículo.

Pero yo no me doy cuenta

de que hemos envejecido,

porque te sigo queriendo

igual o más que al principio.

Y te veo como entonces,

con tu cintura de lirio,

un jazmín entre los dientes,

de color como el del trigo

y aquella voz que decía:

«¡Cuando tengamos un hijo!...»

Y en esas tardes de lluvia,

cuando mueves los bolillos,

y yo paso por tu calle

con mi pena y con mi libro

dices, temblando, entre dientes,

arropada en los visillos:

«¡Ay, si yo con ese hombre

hubiera tenido un hijo!...»

Rafael de León (Sevilla 1908- Madrid 1982)

AIRES DE VENDIMIA

2011-09-01T21:16:00.000+02:00

Ya se acerca la vendimia,

ya nos adentramos en Septiembre,

el verano se está acabando

aunque el sol aún pegue fuerte,

aunque aún deambulen bañistas

y las calles se inunden de gente.

Las uvas ya están maduras,

a punto de ser cortadas

con fríos filos de navajas,

serán recogidas por manos

sudorosas, pringoteadas,

pegajosas por el jugo

de la fruta acristalada.

En los comercios de mi pueblo,

en los puestecillos de la plaza,

los mozos comprarán navajas,

el canastillo de esparto,

el sombrerito de palma,

para tener todo a punto

para mañana

Al día siguiente, con el alba,

en los albores de la mañana,

el pueblo entero despierta

para iniciar la jornada,

mujeres que compran el pan caliente

y jornaleros que pasan,

hombres que van al viñedo

al despuntar la mañana.

Largas hileras de cepas esperan,

verdosas, estáticas, racimadas,

con sus hojas humedecidas por el rocío,

a punto de ser vendimiadas.

Al llegar el mediodía,

el sol castiga los campos,

y a los que trabajan la tierra

les apuñala con sus rayos,

haciendo más duro el trabajo.

Por la tarde,

cuando el sol está muy bajo,

cuando la brisa zamarrea las parras,

el jornalero cansado, sucio, abatido,

aunque satisfecho, regresa a casa.

Al atardecer,

cuando la noche abraza las casas,

los viejos se sientan en la puerta

para afilar las navajas,

mientras los mozos piropean

a las muchachas,

mientras los niños juegan y ríen,

a carcajadas.

Por la noche, bajo la luna,

el pueblo entero descansa,

aguardando un nuevo día

para iniciar la jornada.

José Manuel Monge Alvarez (Sanlúcar de Bda 1964)

EL CRISTO DE MI BARRIO

2011-09-01T19:11:00.002+02:00

Jueves Santo, media tarde

en la Iglesia de San Nicolás,

sol radiante, mucha gente,

salida procesional.

Ya repican las campanas,

ya redoblan los tambores,

ya se abre la portada.

Bullicio multitudinario,

niños a hombros de mayores,

ya aparece la cofradía,

ya se abren corazones.

Bajo túnicas enlutadas

nazarenos a dos filas,

paso lento, pies descalzos,

ya comienzan la partida.

Ya aparece allí mi Cristo,

mi Cristo de la Expiración,

con el cuerpo dolorido,

soportando la pasión.

Le sigue llorosa su madre,

la Virgen de la Esperanza,

guirnaldas, nardos y claveles,

manto verde y ¡qué mirada!

Costaleros sudorosos,

con los hombros doloridos,

paso lento, balanceo,

con buen arte y gran estilo.

Saetas de los balcones,

salidas de las entrañas,

suspiros del corazón

del cantaor que sabe cantarlas.

Dos luceros en la noche

son mi Cristo y mi Virgen,

dos luceros o dos estrellas,

dos luceros que iluminan

la Semana Santa sanluqueña.

Jueves Santo, media noche,

en su pena y su calvario,

entre los llantos y miradas

desfila el Cristo de mi Barrio.

José Manuel Monge Alvarez (Sanlúcar de Bda 1964)

ANCIANOS

2011-09-01T19:06:00.000+02:00

Hoy hace buen día,

en los bancos de la plaza

toman el sol los ancianos,

con palabras turbulentas

cuentan vivencias del pasado

Qué alegría da verlos,

cuando se les acercan los chiquillos,

en busca de alguna historia remota

o de algún caramelillo.

Unos hablan de problemas familiares,

de sus nietos, de sus hijos.

otros no tan afortunados

de su vida, sus quehaceres,

de su estancia en el asilo.

Muchos los días soleados pasean,

otros permanecen hablando,

aquel que no volvió más,

o aquel otro que ha enfermado.

Qué imagen tan nostálgica

paseando por el parque,

o sentados en los bancos,

con sus gorras y cañeros

cubriendo su pelo cano,

con ese andar irregular,

pausado,

con las arrugas en sus rostros

y el temblor en sus manos.

Hoy hace buen día,

en los bancos de la plaza

toman el sol los ancianos,

con palabras turbulentas

cuentan vivencias del pasado.

José Manuel Monge Alvarez (Sanlúcar de Bda 1964)

AIRE LIBRE

2011-09-01T19:01:00.000+02:00

Si algo me gusta, es vivir.
Ver mi cuerpo en la calle,
hablar contigo como un camarada,
mirar escaparates
y, sobre todo, sonreír de lejos
a los árboles...

También me gustan los camiones grises
y muchísimo más los elefantes.
Besar tus pechos,
echarme en tu regazo y despeinarte,
tragar agua de mar como cerveza
amarga, espumeante.

Todo lo que sea salir
de casa, estornudar de tarde en tarde,
escupir contra el cielo de los tundras
y las medallas de los similares,
salir
de esta espaciosa y triste cárcel,
aligerar los ríos y los soles,
salir, salir al aire libre, al aire.

Blas de Otero , Bilbao 19l6, Madrid 1979.

RAÍCES

2011-09-01T18:57:00.000+02:00

Estoy metida en la noche
de estas raíces amargas,
ciegas, iguales y en pie
que como ciegas, son hermanas.

Sueñan, sueñan, hacen el sueño
y a la copa mandan la fábula.
Oyen los vientos, oyen los pinos
y no suben a saber nada.

Los pinos tienen su nombre
y sus siervas no descansan,
y por eso pasa mi mano
con piedad por sus espaldas.

Apretadas y revueltas,
las raíces alimañas
me miran con unos ojos
de peces que no se cansan;
preocupada estoy con ellas
que, silenciosas, me abrazan.

Abajo son los silencios.
En las copas son las fábulas.
Del sol fueron heridas
y bajaron a esta patria.
No sé quien las haya herido
que al rozarlas doy con llagas.

Quiero aprender lo que oyen
para estar tan arrobadas.
Paso entre ellas y mis mejillas
se manchan de tierra mojada.

Gabriela Mistral (1889 – 1957)

CASTILLA

2011-09-01T18:50:00.000+02:00

El ciego sol se estrella
en las duras aristas de las armas,
llaga de luz los petos y espaldares
y flamea en las puntas de las lanzas.

El ciego sol, la sed y la fatiga.
Por la terrible estepa castellana,
al destierro, con doce de los suyos,
—polvo, sudor y hierro— el Cid cabalga.

Cerrado está el mesón a piedra y lodo...
Nadie responde. Al pomo de la espada
y al cuento de las picas, el postigo
va a ceder... ¡Quema el sol, el aire abrasa!

A los terribles golpes,
de eco ronco, una voz pura, de plata
y de cristal, responde... Hay una niña
muy débil y muy blanca,
en el umbral. Es toda
ojos azules; y en los ojos, lágrimas.
Oro pálido nimba
su carita curiosa y asustada.

«¡Buen Cid! Pasad... El rey nos dará muerte,
arruinará la casa
y sembrará de sal el pobre campo
que mi padre trabaja...
Idos. El Cielo os colme de venturas...
En nuestro mal, ioh Cid!, no ganáis nada».

Calla la niña y llora sin gemido...
Un sollozo infantil cruza la escuadra
de feroces guerreros,
y una voz inflexible grita: «¡En marcha!»

El ciego sol, la sed y la fatiga.
Por la terrible estepa castellana,
al destierro, con doce de los suyos
—polvo, sudor y hierro—, el Cid cabalga.

Manuel Machado (Sevilla 1874 – Madrid 1947)

REGRESO

2011-09-01T18:43:00.000+02:00

Largas tardes campestres;
alamedas rosadas;
aire delgado que el aroma apenas
sostiene de la acacia;
huerto, pinar... Llanuras de oro viejo,
azul de la montaña...
Esquilas del alambre
y balido, sin fin, de la majada,
en el silencio claro...
¡Adiós, adiós! ¡Que la ciudad me llama!

Maravillosa noche estremecida
por el rumor del agua
y el fulgor de los astros
—imán de la mirada
perdida en lo insondable
de la eterna pregunta—. (El grillo canta,
corre la estrella, el aire
suspira entre las ramas).
Sueño tranquilo y sano,
velado por las plantas
humildes de la tierra y por el bravo
eucalipto que asoma a mi ventana...
Noche de paz y de salud y sueño...
¡Adiós, adiós! ¡Que la ciudad me llama!

Allegro matinal, tímida gloria
y milagro de nácar,
a las corolas risa,
trino a las aves y delicia del alma,
aire en las sienes, despertar, eterna
juventud —¡oh mañana
que abres los ojos y las rosas!—, dulce
y poderosa gracia...
Mañana de mi huerto, suave y pura...
¡Adiós, adiós! ¡Que la ciudad me llama!

¡Me llama la ciudad —que ignora el cielo
y la tierra y el agua
y el sol y las estrellas—,
febril y jadeante, apresurada,
con su aliento mefítico,
y su llanto y sus máquinas,
sonora de metales
infecta de palabras!

Manuel Machado (Sevilla 1874 – Madrid 1947)

DE LA MAR

2011-08-01T17:12:00.000+02:00

De la mar de la vida
del universo de las caracolas y las algas,
del reino de la sal y las espumas,
el mundo de la inmensidad,
de la fuerza y la bravura.

De la mar de las mareas
de los arrecifes de corales,
el final del agua de los glaciares
de la mar en calma o revuelta de tempestades,
del reino del plancton y las especies.
del caladero de los bancos de peces,
del origen natural de muchos bienes.
La mar de la riqueza,
de las profundidades,
de sueños de travesías de navegantes,
la mar mas inexplorada e intrigante.

Mares calidos, mares helados,
mares oscuros y mares de luz,
mares verdosos y mares azules,
mares de soles enterrados y de luces sumergidas,
mares del norte y los mares del sur.

Mar de romance, mar de sirena,
mares de enamorados al atardecer,
mares que pueden significarlo todo,
mares de tragedia,
mares de aventuras,
mares de inspiración.

Infinita grandeza de agua salvaje,
la fuerza de la vida de la mar.

José Manuel Monge, Sanlúcar de Barrameda, Junio 2011.

LA MAR, MI MAR.

2011-08-01T17:07:00.000+02:00

Río que baja y mar que penetra

en esa explosión de salitre y agua dulce,

coto de pinos que miran, ciudad que se recrea

vista relajante del sitio mas bonito de mi tierra.

Inmensidad de soles y atardeceres,

figuras sombreadas de barquitos de pesca que regresan,

brillos y destellos de la estampa mas bella,

olas, marea, baño de conchas, cielo, arena.

Calores y alegrías de verano

bravura y sombras ocres de los inviernos.

Mar de Sanlúcar expresivo y sereno,

emotivo, romántico, marinero,

el marco y el lienzo del cuadro mas bello.

Mar de Sanlúcar,

La mar, mi mar, el mar nuestro.

José Manuel Monge. Sanlúcar de Barrameda Junio 2011

CALMA

2011-08-01T17:04:00.000+02:00

¿Dónde se acaba el mar?
¿Dónde comienza el cielo?
Los barcos van flotando.
o remontan el vuelo?

Se perdió el horizonte,
en el juego mimético
del cielo y de las aguas.

Se fundió el movimiento,
en un solo color
azul, el azul quieto.

Se funden los colores;
se apaga el movimiento.

Un solo color queda;
no existe barlovento.

¿Dónde se acaba el mar?
¿Dónde comienza el cielo?

José María Hinojosa Málaga 1904-1936

MAR POR LA TARDE

2011-08-01T17:00:00.000+02:00

Altos muros del agua, torres altas,

aguas de pronto negras contra nada,

impenetrables, verdes, grises aguas,

aguas de pronto blancas, deslumbradas.

Aguas como el principio de las aguas,

como el principio mismo antes del agua,

las aguas inundadas por el agua,

aniquilando lo que finge el agua.

El resonante tigre de las aguas,

las uñas resonantes de cien tigres,

las cien manos del agua, los cien tigres

con una sola mano contra nada.

Desnudo mar, sediento mar de mares,

hondo de estrellas si de espumas alto,

prófugo blanco de prisión marina

que en estelares límites revienta,

¿qué memorias, qué rocas, yelos, islas,

informe confusión de aguas y nada,

qué mares, encendidos prisioneros,

dentro de ti, bajo tu pecho, cantan?

¿Qué violencias recónditas, qué labios,

conmueven a tu piel de verdes llamas?,

¿qué desoladas aguas, costas solas,

qué mares invisibles, mar, alías?,

¿dónde principias, mar, dónde te viertes?,

¿dónde principias, tiempo, vida mía,

ejército de humo y de mentira,

adónde vas, latido, carne, sueño?

¿Dónde te viertes, avidez de nada?

No soy la piedra que se precipita,

soy su caída, y más, soy el abismo,

el círculo de sombra en que se ahonda.

Tiempo que se congela, mar y témpano,

vampiro de la luna o se despeña:

madre furiosa, inmensa res hendida,

mar que te comes vivas las entrañas.

Octavio Paz (México 1914 – 1998)

MAR INSÍPIDO

2011-08-01T16:57:00.000+02:00

El mar de tan insípido es inmenso
no tiene corazón ni abrecaminos
cual saliva de dios inexplicable
viene y se va sin entregarnos nada

el mar opaco o transparente crece
o decrece en el lecho de su hondura
señor de los naufragios deja cuerpos
en las islas que esperan su legado

a sus olas sin sol no las conmueve
ni la sirena fiel de Copenhague
el mar no es un puñal / son mil puñales
que acaban con los viejos pescadores

no sabe perdonar / su ley de siempre
es que el pez grande ha de comerse al chico
nosotros pasaremos pero el mar
quedará como sábana y testigo

Mario Benedetti (Uruguay 1920 – 2009)

NO INTENTEMOS EL AMOR NUNCA

2011-08-01T16:54:00.001+02:00

Aquella noche el mar no tuvo sueño,
cansado de contar, siempre contar a tantas olas,
quiso vivir hacia lo lejos,
donde supiera alguien de su color amargo.

Con una voz insomne decía cosas vagas,
barcos entrelazados dulcemente
en un fondo de noche,
o cuerpos siempre pálidos, con su traje de olvido
viajando hacia nada.

Cantaba tempestades, estruendos desbocados
bajo cielos con sombra,
como la sombra misma,
como la sombra siempre
rencorosa de pájaros estrellas.

Su voz atravesando luces, lluvia, frío,
alcanzaba ciudades elevadas a nubes,
cielo Sereno, Colorado, Glaciar del Infierno,
todas puras de nieve o de astros caídos
en sus manos de tierra.

Mas el mar se cansaba de esperar las ciudades,
allí su amor tan sólo era un pretexto vago
con sonrisa de antaño,
ignorado de todos.

Y con sueño de nuevo se volvió lentamente
adonde nadie
sabe nada de nadie,
adonde acaba el mundo.

Luis Cernuda (Sevilla 1902 – México D.F. 1963)

ME ACARICIAS

2011-08-01T16:49:00.000+02:00

Con tu cuerpo revoltoso

cubriéndome de algas

o de pececillos despistados

que resbalan entre mis dedos

como tu espuma blanca,

como el canto melifluo y sincopado

de tus risas y de tus quejas.

Me sumerjo en ti

y me mandas tu mensaje

de caracolas lejanas,

o me golpeas duramente con tus olas

zarandeando mis silencios

que quieren esconderse

del otro lado del inicio del levante.

A veces me arrastras,

me llamas desde tus corrientes

escondidas y falaces

susurrándome con tus resacas

promesas de sirenas y jardines

mar adentro...

Y a veces estoy a punto de creerte.

LUIS ENRIQUE PRIETO , Melilla (España) 1947

ESCÚCHAME MAR

2011-08-01T16:45:00.001+02:00

Ahora me voy. Me voy
pero no te dejo
porque es imposible dejar el corazón
y llevarse tan solo el cuerpo...
Me voy hacia tierra adentro
pero llevo pegado a los costados
todo tu mundo abierto de promesas
que has dejado colgadas
de mi alma mensajera.

Y llevo tus olas y la furia
de tus vientos contrapuestos,
y la sangre de tus gentes laborantes
y de las gentes que se pierden
en tu frontera maldita.

Y llevo tu magia y tus misterios,
tus colores y el ronroneo incesante
de la música de tu cuerpo
cuando choca con el aire
o cuando besa las arenas soñadoras
de las playas recelosas.
Y llevo, sobre todo y más que nada,
llevo todas tus promesas
y todos tus silencios...

Te llevo, mi mar,
hacia donde la tierra
huele y sabe a materia prometida,
donde el viento choca con las rocas
y el agua no tiene salitre
ni peces, ni algas, ni cangrejos...

Pero te llevo hasta la próxima.

LUIS ENRIQUE PRIETO Melilla (España) 1947

ESTÍO RADIANTE

2011-07-02T13:50:00.012+02:00

Polvorientas encinas viejas
salpicadas por los eriales,
hierbajos y retama seca,
en medio de la tarde yerma.
Cara tostada del paisaje
ante la tarde veraniega.

Los cardos de flores moradas,
merodeados por las abejas,
zumbido en la tarde silenciosa.
Luciendo sus preciosas alas,
allí, entre unas matas muertas,
también está la mariposa.

Hay una tierra polvorienta
en el trazado del camino,
pisoteada por las carretas
y bordeada por grama seca.
El camino es solo y sombrío
entre eriales y sementeras.

En torno a él crecen carrizos,
con sus flores enaltecidas.
Hoy están quietos, expectantes,
como apagados, sin brío,
no sopla ni un poco de brisa
que les haga balancearse.

La calma es casi abrumadora.
El sol, aunque más bajo,
aún calienta con fuerza,
su luz radiante, cegadora,
asoladora de los campos,
no se desvanece ni altera.

De entre zarzas y matorrales
resurgen cantos de cigarras,
hijas de épocas estivales,
morenas cantoras joviales.
¿Qué serán en las tardes pardas?.
Tal vez mueran de frío y hambre.

Mientras las tarde palidece,
y los abrasadores rayos,
se esconden y desaparecen.
El campo queda incandescente,
hasta poder ser reanimado
por los frescores del relente.

La noche es templada, serena,
corre una tibia brisa suave
que acaricia las hojas secas.
En el cielo hay luna llena,
una luna risueña, vieja,
destellando como una madre,
sobre una cortina de estrellas.

El camino es todo una penumbra,
que vuelve a la noche violeta
que produce sombras oscuras
en los bosques y las sierras.
Todo está en calma y dormitando,
menos las flores que aún quedan,
porque se han quedado llorando,
a la madrugada muerta.

José Manuel Monge, Sanlúcar de Barrameda 1964.

BEBEDOR DE AJENJO

2011-07-02T13:46:00.002+02:00

Si siempre estoy ensayando
mi sonrisa amarga y triste,
es porque estoy esperando
a una mujer que no existe.

Víctima del desencanto
sufro martirios letales;
por eso adoro yo tanto
mis dichas artificiales.

Paraísos artificiales
que huyen del ruido y del sol…
¡Mis rimas son inmortales,
pues son hijas del alcohol!

Soy mísero y decadente;
en mi alma el hastío muerde.
Por eso adora mi mente
los sueños del licor verde.

Licor venenoso y triste
que como un suave beleño,
un grato perfume diste
al cadáver de mi ensueño.

Licor que tiene el matiz
de unos ojos que yo amé,
y del tinte del tapiz
en que danzó Salomé.

(Ojos glaucos y perversos
que asesinasteis mi vida,
y le disteis a mis versos
fragancia de flor podrida.)

Turbio ajenjo sibilino
que tienes el sabor fuerte;
que harás de mi desatino
vestíbulo de la Muerte.

Cómplice de la locura,
mis hojas muertas no arranques,
licor que todo lo cura,
licor de color de estanques…
Si siempre estoy ensayando
mi sonrisa amarga y triste,
es porque estoy esperando
a una mujer que no existe.

Mauricio Bacarisse (1895-1931)

A TÍ VIVA

2011-07-02T13:40:00.003+02:00

Es tocar el cielo, poner el dedo
sobre un cuerpo humano.
Novalis

Cuando contemplo tu cuerpo extendido
como un río que nunca acaba de pasar,
como un claro espejo donde cantan las aves,
donde es un gozo sentir el día cómo amanece.

Cuando miro a tus ojos, profunda muerte o vida que me llama,
canción de un fondo que sólo sospecho;
cuando veo tu forma, tu frente serena,
piedra luciente en que mis besos destellan,
como esas rocas que reflejan un sol que nunca se hunde.

Cuando acerco mis labios a esa música incierta,
a ese rumor de los siempre juvenil,
del ardor de la tierra que canta entre lo verde,
cuerpo que húmedo siempre resbalaría
como un amor feliz que escapa y vuelve...
Siento el mundo rodar bajo mis pies,
rodar ligero con siempre capacidad de estrella,
con esa alegre generosidad del lucero
que ni siquiera pide un mar en que doblarse.

Todo es sorpresa. El mundo destellando
siente que un mar de pronto está desnudo, trémulo,
que es ese pecho enfebrecido y ávido
que sólo pide el brillo de Id luz.

La creación riela. La dicha sosegada
transcurre como un placer que nunca llega al colmo,
como esa rápida ascensión del amor
donde el viento se ciñe a las frentes más ciegas.

Mirar tu cuerpo sin más luz que la tuya,
que esa cercana música que concierta a las aves,
a las aguas, al bosque, a ese ligado latido
de este mundo absoluto que siento ahora en los labios.

Vicente Aleixandre : Sevilla 1898, Madrid 1984.

MI CORAZÓN PERDIDO

2011-07-02T13:38:00.001+02:00

En su cuerpo de espuma nacían las espigas
que en ráfagas de viento llenan con sus rumores
mi corazón perdido en el mar de su lengua
mi corazón hallado en medio del desierto
por cadenas de voces en oasis de sangre.
Mi corazón perdido busca entre sus encajes
la llama que devore las ansias de su sombra
y las nieves que bajen de las altas montañas.

José María Hinojosa Malaga 1904-1936

CRECIDA

2011-07-02T13:36:00.003+02:00

Con la sangre hasta la cintura, algunas veces
con la sangre hasta el borde de la boca,
voy
avanzando
lentamente, con la sangre hasta el borde de los labios
algunas veces,
voy
avanzando sobre este viejo suelo, sobre
la tierra hundida en sangre,
voy
avanzando lentamente, hundiendo los brazos
en sangre,
algunas
veces tragando sangre,
voy sobre Europa
como en la proa de un barco desmantelado
que hace sangre,
voy
mirando, algunas veces,
al cielo
bajo,
que refleja
la luz de la sangre roja derramada,
avanzo
muy
penosamente, hundidos los brazos en espesa
sangre,
es
como una esperma roja represada,
mis pies
pisan sangre de hombres vivos
muertos,
cortados de repente, heridos súbitos,
niños
con el pequeño corazón volcado, voy
sumido en sangre
salida,
algunas veces
sube hasta los ojos y no me deja ver,
no
veo más que sangre,
siempre
sangre,
sobre Europa no hay más que
sangre.

Traigo una rosa en sangre entre las manos
ensangrentadas. Porque es que no hay más
que sangre,

y una horrorosa sed
dando gritos en medio de la sangre.

Blas de Otero , Bilbao 19l6, Madrid 1979.

ALGÚN DÍA ENCONTRARÉ UNA PALABRA ...

2011-07-02T13:33:00.001+02:00

Algún día encontraré una palabra
que penetre en tu vientre y lo fecunde,
que se pare en tu seno
como una mano abierta y cerrada al mismo tiempo.
Hallaré una palabra
que detenga tu cuerpo y lo dé vuelta,
que contenga tu cuerpo
y abra tus ojos como un dios sin nubes
y te use tu saliva
y te doble las piernas.
Tú tal vez no la escuches
o tal vez no la comprendas.
No será necesario.
Irá por tu interior como una rueda
recorriéndote al fin de punta a punta,
mujer mía y no mía
y no se detendrá ni cuando mueras.

Roberto Juarroz, Buenos Aires 1925 – 1995

EL SUEÑO

2011-07-02T13:31:00.003+02:00

El sueño es una larga
despedida de ti.
¡Qué gran vida contigo,
en pie, alerta en el sueño!
¡Dormir el mundo, el sol,
las hormigas, las horas,
todo, todo dormido,
en el sueño que duermo!

Menos tú, tú la única,
viva, sobrevivida,
en el sueño que sueño.
Pero sí, despedida:
voy a dejarte cerca,
la mañana prepara
toda su precisión
de rayos y de risas.
Afuera, afuera, ya,
lo soñado flotante,
marchando sobre el mundo,
sin poderlo pisar,
porque no tiene sitio,
desesperadamente.

Te abrazo por vez última:
eso es abrir los ojos.
Ya está. Las verticales
entran a trabajar,
sin un desmayo, en reglas.
Los colores ejercen
sus oficios de azul,
de rosa, verde, todos
a la hora en punto. El mundo
va a funcionar hoy bien;
me ha matado ya el sueño.
Te siento huir, ligera,
de la aurora, exactísima,
hacia arriba, buscando
la que no se ve estrella,
el desorden celeste,
que es sólo donde cabes.
Luego, cuando despierto,
no te conozco casi,
cuando, a mi lado, tiendes
los brazos hacia mí
diciendo: "¿Qué soñaste?".
Y te contestaría: "No sé,
se me ha olvidado",
si no estuviera ya
tu cuerpo limpio, exacto,
ofreciéndome en labios
el gran error del día.

Pedro Salinas Madrid 1891- Boston 1951.

DIENTES DE FLORES, COFIA DE ROCIO ..

2011-07-02T13:27:00.002+02:00

Último poema antes de suicidarse.

Dientes de flores, cofia de rocío,
manos de hierbas, tú, nodriza fina,
tenme prestas las sábanas terrosas
y el edredón de musgos escardados.

Voy a dormir, nodriza mía, acuéstame.
Ponme una lámpara en la cabecera;
una constelación, la que te guste;
todas son buenas, bájala un poquito.

Déjame sola; oyes romper los brotes...
te acuna un pie celeste desde arriba
y un pájaro te traza unos compases

para que olvides... Gracias... Ah, un encargo:
si él llama nuevamente por teléfono
le dices que no insista, que he salido.

Alfonsina Storni: Suiza 1892- se suicidó en Argentina en 1938.

MI PUEBLO

2011-06-06T17:20:00.005+02:00

Mi pueblo es un pueblo luminoso, bonito, coqueto, pintoresco. Es un hermoso
rincón de Andalucía anclado entre el mar y los viñedos .Tiene todo el carácter propio de un lugar viejo, milenario, espectador inalterable de sucesos y pasados.
Sus gentes son gentes sencillas, marineros o labradores curtidos, criados bajo el cielo andaluz entre sabores a vino, un vino acompañado de pescado con marisco.
Mi tierra tiene sol, tiene playa, tiene sal y una gracia andaluza de verdad.
Tiene para todos, o por lo menos para mí, todo lo que pudiera desear.
Sus calles son angostas, estrechitas, llenas de cal y de luz, en algunas todavía
prevalecen los pedregosos adoquines entre dos aceritas convergentes al mirar.
En mi pueblo por gran suerte todavía predominan las casas antiguas con su
cancela, su patio, su reate, su pocito céntrico rodeado de macetas y la sombra fresca de la parra queda vida a todo en el verano. Todavía abundan las rejas atestadas de flores, con claveles, con mimos, con geranios, con cualquier flor extravagante que destaque entre unas paredes que destellan. Sí, es cierto, porque esas paredes destellan, sobre todo cuando hace sol, lo que es decir, casi siempre. Los fogosos rayos dorados se refractan de tal forma que llegan a lastimar la vista.
En mi tierra hay pinares, marisma, huerta, nabazos y algunos trigales a veces, muy de vez en cuando, salpicados por entre la verde camisa rayada del viñedo.
En mi tierra dicen que hay de todo o casi de todo, bonito mar, generosa tierra y un
cielo añil que la ilumina dándole vida; también hay cosas peores, como no, pero de las que por cualquier otro lugar abundan.
Mi pueblo es mi lugar paradisiaco, mi rincón enamorado, es mi pedazo de tierra,
es mi ambiente, es mi vida, es donde me siento a gusto. Aunque solo sea por poder respirar los olores de la brisa, poder sentarme bajo una parra, poder oír el traqueteo de una carreta destartalada al paso por un piso de puzzle de adoquín, poder llevarme horas y horas recostado sobre la arena tostada hasta avistar el espectáculo del crepúsculo marino arrebolado.
Mi pueblo al menos para mí, no es un pueblo corriente, es mitad mar, mitad vino transparente.

José Manuel Monge, Sanlúcar de Barrameda en 1980.

FISONOMIA SUPERFICIAL DE MI PUEBLO

2011-06-06T16:59:00.008+02:00

Mi pueblo está a la deriva, por un lado lo empuja el mar, por el otro el río, pero siempre bajo la mirada expectante de los pinos de Doñana. Son árboles viejos, aunque muy verdes, los más próximos con sus ramas flexionadas hacia la orilla parecen hacer esfuerzos denodados por besar el agua.
Existe un barrio marinero, zonas más antiguas y otras en que se han hecho dueños del entorno los edificios modernos. Pero en realidad mi pueblo tiene dos plantas, dos partes unidas por cuatro cuestas empinadas.
La parte alta es la más antigua, con su castillo ,su parroquia , su palacio y toda su historia detrás de aquellas murallas. Es un sitio donde se aprecia el sabor de lo viejo, de lo antiguo, de los vestigios que dejaron los tiempos de antaño, todo rodeado por una permanente cortina de cal.
En la parte mas baja está el centro, el Ayuntamiento , los comercios$, el teatro y el mercado de abastos. Empieza allí concretamente una sucesión de calles paralelas con la línea del mar que a su vez son cortadas por otras de vez en cuando.
Mi pueblo es famoso por su paseo hacia la playa; estoy hablando de la majestuosa Calzada, es una explanada amplia y alargada de piso de albero dibujado de baldosas; a los lados jardines, moreras, rosales y estáticas palmeras, y al fondo el mar. Un dia de verano paseando por la Calzada, con un susurro de mar que cada vez se oye más cerca según nos vamos acercando, que es capaz de hacer sentir una sensación de felicidad incluso al turista más exigente.
A los lados de la Calzada se encuentran dos carreteras estrechitas y asfaltadas, las cuales en fechas veraniegas se ven tremendamente concurridas por coches de caballos que van y vienen. Qué tono tan pintoresco dan al ambiente adornados y llenos de cascabeles que suenan al unísono al compás del trote. Cómo disfrutan los chiquillos con las carnes coloreadas camino de la playa o de regreso.
El Ayuntamiento es el edificio más céntrico, se ve viejo, pero bien conservado. En su parte superior hay un reloj de enorme esfera que cada vez que marca la hora echa a revolotear unas docenas de palomas que revolotean por la Plaza del Cabildo. La Plaza del Cabildo es como el porche del edificio, en ella destacan dos esplendidas palmeras con su tronco vestido por unas enredaderas de flores encarnadas que llegan hasta la copa. Entre jardincillos, farolas y una fuente céntrica, aparecen salpicados inertes bancos de piedra concurridos por los ancianos siempre que el tiempo lo permite.
Los viejos de mi pueblo son abuelos andaluces, de los de verdad, de los de o bien cañero, o bien gorra y alpargata, de los de piel curtida y arrugada, de los del buen sentido del humor, de los buenos narradores de historias de mar o de sucesos en haciendas y cortijos, de los que viven el presente pero pensando más en sus raíces del pasado.
Muy cerca de allí se encuentra el mercado de Abastos, allí podemos encontrar de todo de lo que producimos . Las mejores frutas, verduras, carnes y el cotizado marisco o pescado fresco llegado a puerto la tarde anterior. El frutero, el pescadero, el carnicero, el churrero, el afilador, sandias a 30, tomates a 25, acedías a 400, mejillones, almejas, langostinos, huevos frescos; de todo inmerso entre el bullicio y el griterío. Es un verdadero espectáculo contemplar como un viejo verdurero de los de gorrilla y bata blanca con una matita de perejil adosada a su solapa, hace sonar graciosamente una campanilla intentando recabar la atención de las mujeres.
Las calles de mi pueblo están llenas de bodegas, paredones blancos, interminables, interrumpidos de vez en cuando por alguna reja desde donde se pueden ver las cubas de madera, cubas de roble, como debe ser. Por dentro las bodegas son húmedas, sombrías con solera, con las cubas apostadas a uno y otro lado en hileras superpuestas. Qué olor tan particular que reconforta y hunde hasta las entrañas, hechicero encanto de la manzanilla.
De la bodega pasamos al muelle, al puerto donde se descarga el pescado traído por los juanelos, cajas que van y vienen arrastradas por la húmeda superficie de hormigón. La subasta, 10.000, 9.995, 9.990, 9.985, ¡mío!. Acedías, pescadillas, rayas, almejas, pulpos, chocos, langostinos, cigalas, galeras, todo agrupado en ranchos que son indagados por la multitud de compradores. Entre tanto, sonido de motores, rostros marineros desencajados por la dura jornada y un sin fin de gaviotas hambrientas que merodean por entre las embarcaciones.
La lonja se irá desalojando paulatinamente, a medida que avance la tarde, hasta que solo quede aquel olor con sabor a mar que perdurará en el ambiente.

José Manuel Monge, Sanlúcar de Barrameda en 1980.

ATARDECER EN SANLÚCAR

2011-06-06T16:45:00.009+02:00

Atardecer en Sanlúcar,
Sanlúcar la marinera,
la de los tentadores vinos,
Sanlúcar, de Barrameda.

Atardecer en la playa
caminando sobre la arena,
es mi único consuelo
para alejarme de mis penas.

Recuerdos de años atrás
afluyen a mi cabeza,
mientras un lejano juanelo regresa
ayudado por la marea.

El barquito navega deprisa,
rodeado de gaviotas,
con un vaivén característico,
golpeado por las olas.

Mis pisadas son borradas por las olas
caminando por la orilla,
son nefastos recuerdos que aparté
del camino de mi vida.

Recuerdos de mi niñez
y de mi edad mas avanzada,
aquella vaga ilusión,
o aquella experiencia amarga.

Poco a poco, lentamente
entre la mar se va sumergiendo,
ofreciendo un rojizo resplandor,
el sol se va muriendo.

Las cobrizas nubes de la lejanía
moradas se van tornando,
siendo envueltas por la noche
con su negro y apagado manto.

Los últimos rayos del día
se reflejan sobre el agua,
construyendo una hermosa estela,
una hermosa estela dorada.

Atardecer en Sanlúcar,
un alucinante espectáculo,
un tesoro nostálgico y enigmático,
para los que saben mirarlo.

José Manuel Monge, Sanlúcar de Barrameda en 1980.

TARDE DE TOROS

2011-06-06T16:42:00.003+02:00

Es domingo,
qué calor hace,
un ardiente sol tórrido
cae a plomo sobre la calle.

En la calurosa sobremesa,
todos permanecen en casa,
uno ven la televisión
o se sientan bajo la parra,
otros duermen la siesta.

Las estrechas calles andaluzas,
están solitarias, calladas,
aunque eso sí,
bellamente iluminadas
por el refractar de los rayos de luz,
sobre las paredes calizas de las casas.

A medida que avanza la tarde,
las calles se llenan de vida,
es que hoy, hay corrida.

Por la calle Barrameda,
transita la gente,
y de vez en cuando una carreta
llena de mujeres bellas,
portando abanicos, claveles,
y algunas, mantilla sobre la cabeza;
además, en sus rostros
aparecen hermosas sonrisas de fiesta.

La calle es un bullicioso hormigueo
de gentes de todo tipo,
lo mismo van los abuelos,
que los inquietos chiquillos,
o incluso pasa alguna vez,
algún turista alto y rubio.

Al fondo de la calle,
concurrida calle adoquinada,
la Plaza.

La Plaza del Pino
es chiquita, pero coqueta,
en ella todos recordamos
inolvidables tardes de fiesta;
que bellos pases temerarios,
sobre aquella rojiza arena.

A medida que la tarde declina,
cuando la brisa marina,
hace que el calor desaparezca,
y aquellos aires fresquitos
hacen hondear las banderas;
en la plaza, termina la fiesta,
ya se divisan allí a lo lejos,
los primeros que regresan.

Quedan atrás los olés,
las palmas,
los maravillosos acordes de pasodoble,
la gracia,
el entusiasmo de la gente,
todo lo que hace a una plaza andaluza,
diferente.
A medida que cae la tarde,
cuando se impone la oscuridad de la noche
cuando ya terminó de pasar la gente,
todo el ambiente termina y se desvanece,
aunque aún perdure en el aire,
aquel extraño hechizo de muerte.

José Manuel Monge, Sanlúcar de Barrameda en 1980.

EL MIRLO Y EL RIO

2011-06-06T16:36:00.002+02:00

Existió una vez una avecilla,
un pajarillo cantarín,
un mirlo color rosado,
que en verano solía venir
al Coto de Doñana,
a orillas del Guadalquivir,
tras un largo viaje
desde un lejano país.

Construía su nido en un pino
apostado junto a la playa,
mirando hacia Sanlúcar
sobre la arena dorada.

Saltantado inquietamente,
revoloteando entre las ramas,
dulces melodias entonaba,
contaba aventuras de sus viajes
para que el río le escuchara.

Cierto día el río le contestó,
con un leve susurro del agua,
agua espumosa y salobre,
entre Sanlúcar y Doñana.

Uno hablaba de viajes,
del viento, del vuelo,
de paisajes.
El río contaba leyendas
de descubridores, de musulmanes;
hablaba de historia, de barcos,
de viajes,
de la contaminación,
de las maravillas en torno a su cauce.

Año tras año,
al llegar la primavera,
el mirlo ya revoloteaba sobre el agua,
acompañando a los barquitos de pesca,
girando en torno a su mástil
y siguiendo su divergente estela.

Este año el pajarito vino,
pero no canta,
permanece siempre en su nido
y la vejez se refleja en su cara.

Su aspecto es enfermizo,
parece que ya no puede vivir,
se acurruca entre sus alas;
ha venido al río a morir,
entre Sanlúcar y Doñana,
a orillas del Guadalquivir.

José Manuel Monge, Sanlúcar de Barrameda en 1980.

VAGABUNDO

2011-05-02T00:04:00.005+02:00

Anoche al pasar
vi en la calle a un pordiosero,
uno de esos vagabundos harapientos,
que con un instrumento,
esparcía notas al viento

Junto a él, un perro viejo,
en el suelo, un sucio sombrero,
en torno a él, los chiquillos,
de vez en cuando,
alguien le suele echar un donativo.

La noche era fría,
aunque eso sí, estrellada,
y a medida que avanzaba
todos se recogían en sus casas,
dejando las calles solitarias,
pausilanimes,
desoladas.

El barbudo vagabundo,
ha empezado a recoger sus cosas;
parece que se va,
que se marcha.
Con un mugriento saco,
recostado a sus espaldas,
solamente anda y anda,
su perro, cabizbajo,
se pierde entre sus pisadas.

Camina pensativo por las calles,
tal vez piense en su pasado,
su familia, su casa,
o tal vez nunca tuvo familia,
ni trabajo,
ni casa, ni una sola oportunidad,
ni nada.

Por caminos pedregosos,
siempre ha vagado
de un sitio para otro,
en su mente solo un ideal,
la libertad,
no le importa el frío,
el calor, ni el hambre,
ni las penalidades por pasar,
simplemente se limita
a recordar,
mientras que sus piernas,
nunca cesan de caminar.

José Manuel Monge.

ELEGIA MARINERA

2011-05-01T23:51:00.002+02:00

Marineros,
¿por qué le dais a la tierra lo que no es suyo
y se lo quitáis al mar?
¿Por qué le habéis enterrado, marineros,
si era un soldado del mar?
Su frente encendida, un faro;
ojos azules, carne de iodo y de sal.
Murió allá arriba, en el puente,
en su trinchera, como un soldado del mar;
con la rosa de los vientos en la mano
deshojando la estrella de navegar.

¿Por qué le habéis enterrado, marineros?
¡Y en una tierra sin conchas! ¡¡En la playa negra!! ... Allá,
en la ribera siniestra
del otro mar;
¡Nueva York!
—piedra, cemento y hierro en tempestad—.
Donde el ojo ciclópeo del gran faro
que busca a los ahogados no puede llegar;
donde se acaban las torres y los puentes;
donde no se ve ya
la espuma altiva de los rascacielos;
en los escombros de las calles sórdidas
que rompen en el último arrabal;
donde se vuelve la culebra sombría de los elevados
a meterse otra vez en la ciudad...
Allí, la arcilla opaca de los cementerios, marineros,
allí habéis enterrado al capitán.

¿Por qué le habéis enterrado, marineros,
por qué le habéis enterrado,
si murió como el mejor capitán,
y su alma —viento, espuma y cabrilleo—
está ahí, entre la noche y el mar...?

León Felipe 1884-1968

ALLÁ EN LA PLAYA QUEDÓ LA NIÑA

2011-05-01T23:48:00.004+02:00

Allá en la playa quedó la niña.
¡Arriba el ancla! ¡Se va el vapor!
El marinero canta entre dientes.
Se hunde en el agua trémula el sol.
¡Adiós! ¡Adiós!

Sola, llorando sobre las olas,
mira que vuela la embarcación.
Aún me hace señas con el pañuelo
desde la piedra donde quedó.
¡Adiós! ¡Adiós!

Vistió de negro la niña hermosa.
¡Las despedidas tan tristes son!
Llevaba suelta la cabellera
y en las pupilas llanto y amor.
¡Adiós! ¡Adiós!

Rubén Darío 1867-1916

LO QUE DEJÉ POR TI

2011-05-01T23:40:00.003+02:00

Dejé por ti mis bosques, mi perdida
arboleda, mis perros desvelados,
mis capitales años desterrados
hasta casi el invierno de la vida.

Dejé un temblor, dejé una sacudida,
un resplandor de fuegos no apagados,
dejé mi sombra en los desesperados
ojos sangrantes de la despedida.

Dejé palomas tristes junto a un río,
caballos sobre el sol de las arenas,
dejé de oler la mar, dejé de verte.

Dejé por ti todo lo que era mío.
Dame tú, Roma, a cambio de mis penas,
tanto como dejé para tenerte.

Rafael Alberti 1902-1999

TÁCTICA Y ESTRATEGIA

2011-05-01T23:29:00.006+02:00

Mi táctica es
mirarte,
aprender como eres,
quererte como eres.

Mi táctica es
hablarte
y escucharte,
construir con palabras
un puente indestructible.

Mi táctica es
quedarme en tu recuerdo,
no sé cómo
ni sé con qué pretexto,
pero quedarme contigo.

Mi táctica es
ser franco
y saber que eres franca
y que no nos vendamos
simulacros,
para que entre los dos
no haya telón
ni abismos.

Mi estrategia es
en cambio
más profunda y más
simple.

Mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo
ni sé con qué pretexto,
por fin me necesites.

Mario Benedetti 1920-2009

LA PALOMA

2011-05-01T23:24:00.003+02:00

Se equivocó la paloma,
se equivocaba.

Por ir al norte fue al sur,
creyó que el trigo era el agua.
Creyó que el mar era el cielo
que la noche la mañana.

Que las estrellas rocío,
que la calor la nevada.
Que tu falda era tu blusa,
que tu corazón su casa.

(Ella se durmió en la orilla,
tú en la cumbre de una rama.)

Rafael Alberti 1902-1999

AGUA SEXUAL

2011-05-01T23:18:00.003+02:00

Rodando a goterones solos,
a gotas como dientes,
a espesos goterones de mermelada y sangre,
rodando a goterones
cae el agua,
como una espada en gotas,
como un desgarrador río de vidrio,
cae mordiendo,
golpeando el eje de la simetría, pegando en las costuras del alma,
rompiendo cosas abandonadas, empapando lo oscuro.

Solamente es un soplo, más húmedo que el llanto,
un líquido, un sudor, un aceite sin nombre,
un movimiento agudo,
haciéndose, espesándose,
cae el agua,
a goterones lentos,
hacia su mar, hacia su seco océano,
hacia su ola sin agua.

Veo el verano extenso, y un estertor saliendo de un granero,
bodegas, cigarras,
poblaciones, estímulos,
habitaciones, niñas
durmiendo con las manos en el corazón,
soñando con bandidos, con incendios,
veo barcos,
veo árboles de médula
erizados como gatos rabiosos,
veo sangre, puñales y medias de mujer,
y pelos de hombre,
veo camas, veo corredores donde grita una virgen,
veo frazadas y órganos y hoteles.

Veo los sueños sigilosos,
admito los postreros días,
y también los orígenes, y también los recuerdos,
como un párpado atrozmente levantado a la fuerza
estoy mirando.

Y entonces hay este sonido:
un ruido rojo de huesos,
un pegarse de carne,
y piernas amarillas como espigas juntándose.
Yo escucho entre el disparo de los besos,
escucho, sacudido entre respiraciones y sollozos.

Estoy mirando, oyendo,
con la mitad del alma en el mar y la mitad del alma en la tierra,
y con las dos mitades del alma miro el mundo.

Y aunque cierre los ojos y me cubra el corazón enteramente,
veo caer un agua sorda,
a goterones sordos.

Es como un huracán de gelatina,
como una catarata de espermas y medusas.
Veo correr un arco iris turbio.
Veo pasar sus aguas a través de los huesos.

Pablo Neruda 1904-1973

ELEGIA

2011-05-01T23:14:00.004+02:00

(En Orihuela, su pueblo y el mío, se
me ha muerto como del rayo Ramón Sijé,
con quien tanto quería).

Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma, tan temprano.

Alimentando lluvias, caracolas
y órganos mi dolor sin instrumento.
a las desalentadas amapolas

daré tu corazón por alimento.
Tanto dolor se agrupa en mi costado,
que por doler me duele hasta el aliento.

Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.

No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida.

Ando sobre rastrojos de difuntos,
y sin calor de nadie y sin consuelo
voy de mi corazón a mis asuntos.

Temprano levantó la muerte el vuelo,
temprano madrugó la madrugada,
temprano estás rodando por el suelo.

No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.

En mis manos levanto una tormenta
de piedras, rayos y hachas estridentes
sedienta de catástrofes y hambrienta.

Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte a parte
a dentelladas secas y calientes.

Quiero minar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte.

Volverás a mi huerto y a mi higuera:
por los altos andamios de las flores
pajareará tu alma colmenera

de angelicales ceras y labores.
Volverás al arrullo de las rejas
de los enamorados labradores.

Alegrarás la sombra de mis cejas,
y tu sangre se irán a cada lado
disputando tu novia y las abejas.

Tu corazón, ya terciopelo ajado,
llama a un campo de almendras espumosas
mi avariciosa voz de enamorado.

A las aladas almas de las rosas
del almendro de nata te requiero,
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero.

Miguel Hernández 1910-1942

A MI PEQUEÑO MARIO

2011-04-06T01:14:00.004+02:00

Llegaste a casa en pleno estío espléndido de mi tierra,
como una bocanada de brisa de mar y Guadalquivir.
Llenaste mi hogar de esa ternura que da una vida nueva
y lo inundaste todo con tu inocente presencia infantil.

Llegaste como un regalo que dio la bienvenida al nuevo milenio,
un gran obsequio que trajo la naturaleza a través de las entrañas de mamá,
tras largos meses de cuidados esperando el momento,
entre los dolores de ella y los sinvivires de papá.
Llegaste en forma de rubito de ojos azules y cutis de terciopelo,
naricita graciosilla, mofletitos de colinas de melocotón,
Con esa mueca de inocencia y de niño bueno,
de carita vivaracha y pequeña boquita de O.

Llenaste la casa de una desbordante alegría,
la que solo puede dar un intrépido pequeñín;
nuestro pequeño Dios romano de la guerra
que conquistó su hogar cuando entró aquí.

Lo conquistaste con espadas de juguete y ejércitos de soldaditos,
que se desplegaron por todo tu cuarto,
corriendo en torno a tu cuna,
y entre las demás cosas que mamá y yo te habíamos preparado,
Conquistaste este hogar donde crecerás feliz,
entre juegos de risa y cuentos de fantasía,
entre nanas celestiales y juguetes animados,
que cuando tu duermas, siempre estarán a tu lado,
protegiéndote de los nomos azules y merlines encantados.

Te guardarán los sueños con un baile alegre y largo,
de caballitos de cartón y peluches que se mueven,
de marionetas titiriteras y trenecitos silbando,
de duendecillos buenos que velan para que no te despiertes,
en ese sueño profundo y plácido de todos los niños guapos.

Bienvenido a casa mi pequeño Mario,
bienvenido a tu hogar de juego y felicidad,
donde nos sentiremos dichosos viéndote crecer y jugar,
pues eres en definitiva, un trozo de mamá y papá.

José Manuel Monge. Agosto 2001

A MIRIAM

2011-04-06T01:07:00.002+02:00

Viniste al mundo ya bien adentrado el Otoño,
uno de esos días en los que el cielo se cubre de plomo
cuando revolotean las hojas secas en el campo
y el Guadalquivir baja turbio y bravo.

Llegaste cuando el abuelo recogía las aceitunas
y en nuestro huerto resplandecían cargados los naranjos
junto a los membrillos hermosos y amarillos
y las granadas dulces de nuestro árbol.

Naciste como era de esperar gordita y rubita,
mi linda princesita sanluqueña,
como emergiendo de las páginas de un cuento de hadas,
mientras tu hermanito Mario ensimismado te miraba.

Se llenará de pronto nuestra casa de muñecas,
muñecas de ensueño y de todas las razas
que jugarán en torno a tu cuna
con juegos de risa y alborozadas,
haciéndote el corro de las patatas
para que mi pequeña Miriam se distraiga.

Tu cuarto será un lugar de cocinitas,
de muñequitos pelones y cochecitos de capota,
de ropitas de muñeca y gatitos de angora,
de ositos de peluche y detallitos rosa.

Será un cuarto lleno de fábulas y fantasía,
de cuentos de cenicientas y bellas durmientes,
de pinochos y sirenitas que te mecen
mientras un sin fin de enanitos te divierten.

Bienvenida a tu casa pequeñita Miriam,
Llegaste con tu presencia inocente de niña
para completar nuestra familia,
para jugar con tu hermanito
y alegrar más si cabe nuestras vidas.

Bienvenida a casa, luz de mi alegría.

José Manuel Monge. Noviembre 2003

MI INFANCIA

2011-04-06T01:05:00.001+02:00

Mi infancia es el reflejo,
de aquel viejo colegio
donde a leer aprendí.
Como recuerdo los juegos,
en aquel patio polvoriento,
que me hicieron feliz.

Como me acuerdo
de aquel viejo maestro,
que daba sabios consejos
de los que alguno aprendí.

Como recuerdo
aquellos chistes graciosos
que contábamos en el recreo
y que me hacian reir.

Mi infancia es el recuerdo
de aquellos largos paseos
viendo florecer los almendros,
aquellas tardes de abril.

Como conservo el recuerdo
de aquellos partidos playeros
con los amigos del colegio.
Con aquellos compañeros,
como pegábamos patadas
a aquella pelota mojada,
correteando por la playa
aquellas tardes de invierno.

Aquella infancia dorada,
aquel espíritu infantil,
todo aquello que viví,
será una imagen marcada,
marcada dentro de mí.

Jmongeal.

SUEÑOS DE INFANCIA

2011-04-06T01:03:00.001+02:00

De niño cuando soñaba,
soñaba con duendes enanos,
con aventuras de piratas,
con Tarzán,
en otros era torero,
futbolista,
equilibrista, capitán.
Soñaba con esas cosas
con las que solo un niño sabe soñar.

Por la mañana, al despertarme,
de pena rompía a llorar,
sabia que había soñado
pero no me podía acordar.

Jmongeal

PIECECITOS DE NIÑOS

2011-04-06T01:01:00.002+02:00

Piececitos de niño,
azulosos de frío,
¡cómo os ven y no os cubren,
Dios mío!

¡Piececitos heridos
por los guijarros todos,
ultrajados de nieves
y lodos!

El hombre ciego ignora
que por donde pasáis,
una flor de luz viva
dejáis;

que allí donde ponéis
la plantita sangrante,
el nardo nace más
fragante.

Sed, puesto que marcháis
por los caminos rectos,
heroicos como sois
perfectos.

Piececitos de niño,
dos joyitas sufrientes,
¡cómo pasan sin veros
las gentes!

Gabriela Mistral 1889-1957

COMO SE DIBUJA A UN NIÑO

2011-04-06T00:58:00.002+02:00

Para dibujar un niño
hay que hacerlo con cariño.
Pintarle mucho flequillo,
que esté comiendo un barquillo;
muchas pecas en la cara
que se note que es un pillo;
pillo rima con flequillo
y quiere decir travieso.
Continuemos el dibujo:
redonda cara de queso.

Como es un niño de moda,
bebe jarabe con soda.
Lleva pantalón vaquero
con un hermoso agujero;
camiseta americana
y una gorrita de pana.
Las botas de futbolista
porque chutando es artista.
Se ríe continuamente,
porque es muy inteligente.
Debajo del brazo un cuento
por eso está tan contento.

Para dibujar un niño
hay que hacerlo con cariño.

GLORIA FUERTES 1918-1998

EL BURRO FLAUTISTA

2011-04-06T00:44:00.006+02:00

Esta fabulilla,
salga bien o mal,
me ha ocurrido ahora
por casualidad.

Cerca de unos prados
que hay en mi lugar,
pasaba un borrico
por casualidad.

Una flauta en ellos
halló, que un zagal
se dejó olvidada
por casualidad.

Acercóse a olerla
el dicho animal,
y dio un resoplido
por casualidad.

En la flauta el aire
se hubo de colar,
y sonó la flauta
por casualidad.

«iOh!», dijo el borrico,
«¡qué bien sé tocar!
¡y dirán que es mala
la música asnal!»

Sin regla del arte,
borriquitos hay
que una vez aciertan
por casualidad.

Tomás de Iriarte 1750-1791

PEGASOS, LINDOS PEGASOS

2011-04-05T11:56:00.004+02:00

Pegasos, lindos pegasos,

caballitos de madera....

Yo conocí siendo un niño,

la alegria de dar vueltas

sobre un corcel colorado,

en una noche de fiesta.

En el aire polvoriento,

chispeaban las candelas

y la noche azul ardía,

toda sembrada de estrellas.

¡Alegrías infantiles

que cuestan una moneda,

de cobre, lindos pegasos,

caballitos de madera!

António Machado 1875-1939

HABANERAS DE CADIZ

2011-03-01T10:07:00.003+01:00

I
Desde que estuve, niña, en La Habana
no se me puede olvidar
tanto Cádiz ante mi ventana, Tacita lejana,
aquella mañana pude contemplar...
Las olas de la Caleta, que es plata quieta,
rompían contra las rocas de aquel paseo
que al bamboleo de aquellas bocas
allí le llaman El Malecón...
Había coches de caballos, que era por mayo,
sonaban por la Alameda, por Puerta Tierra,
y me traían, ay, tierra mía,
desde mi Cádiz el mismo son...
El son de los Puertos, dulzor de guayaba,
calabazas, huertos...
Aún pregunto quién me lo cantaba...

Estribillo
Que tengo un amor en La Habana
y el otro en Andalucía,
no te he visto yo a ti, tierra mía,
más cerca que la mañana
que apareció en mi ventana
de La Habana colonial
tó Cádiz, la Catedral, La Viña y El Mentidero...
Y verán que no exagero
si al cantar la habanera repito:
La Habana es Cádiz con más negritos,
Cádiz, La Habana con más salero.

II
Verán que tengo mi alma en La Habana
no se me puede olvidar,
canto un tango y es una habanera,
la misma manera
tan dulce y galana y el mismo compás.
Por la parte del Caribe así se escribe
cuando una canción de amores, canción tan rica,
se la dedican los trovadores
a una muchacha o a una ciudad...
Y yo, Cádiz, te dedico y te lo explico
por qué te canto este tango que sabe a mango,
de esta manera esta habanera
de piriñaca y de Carnaval...
Son de chirigota, sabor de melaza,
Guantánamo y Rota...
¡Que lo canta ya un coro en la plaza!
Al estribillo y final

Antonio Burgos (Sevilla 1943)

LA GUITARRA

2011-03-01T10:05:00.003+01:00

Empieza el llanto
de la guitarra.
Se rompen las copas
de la madrugada.
Empieza el llanto
de la guitarra.
Es inútil callarla.
Es imposible
callarla.
Llora monótona
como llora el agua,
como llora el viento
sobre la nevada
Es imposible
callarla,
Llora por cosas
lejanas.
Arena del Sur caliente
que pide camelias blancas.
Llora flecha sin blanco,
la tarde sin mañana,
y el primer pájaro muerto
sobre la rama
¡Oh guitarra!
Corazón malherido
por cinco espadas

Federico García Lorca 1898-1936

ANDALUCÍA

2011-03-01T10:01:00.003+01:00

Cádiz, salada claridad; Granada,
agua oculta que llora.
Romana y mora, Córdoba callada.
Málaga cantaora.
Almería dorada.
Plateado Jaén. Huelva, la orilla
de las Tres Carabelas...
y Sevilla.

Manuel Machado (1874-1947)

LA SAETA

2011-03-01T09:55:00.004+01:00

¿Quien me presta una escalera
para subir al madero,
para quitarle los clavos
a Jesús el Nazareno?
(Saeta Popular)

¡Oh, la saeta, el cantar
al Cristo de los gitanos,
siempre con sangre en las manos,
siempre por desenclavar!
¡Cantar del pueblo andaluz
que todas las primaveras
anda pidiendo escaleras
para subir a la Cruz!
¡Cantar de la tierra mía,
que echa flores
al Jesús de la agonía,
y es la fe de mis mayores!
¡Oh, no eres tú mi cantar!
¡No puedo cantar, ni quiero,
a ese Jesús del madero,
sino al que anduvo en el mar!

Antonio Machado 1875-1939

ANDALUCES DE JAÉN

2011-03-01T09:47:00.005+01:00

Andaluces de Jaén
Aceituneros altivos
decidme en la alma, ¿quién,
quién levantó los olivos?
Andaluces de Jaén,
Andaluces de Jaén.

No los levantó la nada,
ni el dinero, ni el señor,
sino la tierra callada
el trabajo y el sudor.

Unidos al agua pura
y a los planetas unidos
los tres dieron hermosura
de los troncos retorcidos
Andaluces de Jaén.

Andaluces de Jaén
Aceituneros altivos
decidme en el alma, ¿quién,
quién levantó los olivos?
Andaluces de Jaén,
Andaluces de Jaén.

Cuántos siglos de aceituna,
los pies y las manos presos,
sol a sol y luna a luna,
pesan sobre vuestros huesos.

Jaén ,levántate brava,
sobre tus piedras lunares,
no vayas a ser esclava
con todos tus olivares.
Andaluces de Jaén.

Andaluces de Jaén
Aceituneros altivos,
decidme en el alma, ¿quién,
quién levantó los olivos?
Andaluces de Jaén,
Andaluces de Jaén.

Miguel Hernández (1910-1942)